Aurora consurgens

«Der Mann hörte auf die Frau zu lieben und sie wurde ihm unterscheidbar. Sie aber liebte ihn noch immer. Er liebte vielleicht noch sein Gefühl sie einst geliebt zu haben. Es war der kümmerliche Rest einer Liebe, die ihn nicht mehr kannte. Auf einen Schlag wurde alles in die Vergangenheit entrückt. Die Frau aber liebte ihn weiter, so wie es ihrer Liebe möglich war.
Ihre Liebe hatte schon lange gewusst, dass er sie nicht mehr liebte. Aber nicht dass die andere Frau schöner gewesen wäre, jünger, was immer – dass er eine andere liebte, würde die Frau schmerzen, und das wollte die Liebe ihr schon lange sagen. Aber die Frau wollte es nicht hören, sie glaubte nicht, dass die Liebe so zu ihr sprechen wollte, denn noch liebte sie den Mann.
Als der Mann die Frau verliess, stolperte die Frau in die Abgründe der Verlassenheit. Die plötzliche Leere um sie herum liess sie ihre Liebe nur noch lebhafter fühlen. Die Liebe aber konnte sie nicht mehr trösten, sie erinnerte die Frau nurmehr an das, was gewesen war. Die Frau aber liebte den Mann noch immer.
Und der Mann? Er fühlte, dass die Frau ihn noch liebte. Aber er konnte nicht zurück. Die Liebe der Frau verbot es ihm.»

Marc Winter, «Die Verzögerung»